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Es posible que ya no sea otro.
Que la sustancia es la misma cara que nadie vio igual ya no esta.
Más es soltar el dialecto que permea el aire de las manos nervios sin soltar.
Bajito es volar más.
Más es tierra fértil húmeda insecta directa al rizoma de la especie que la nutre vuelta al fondo de lo hondo circulante.
Lenguas subterráneas imprecisan horizontes expandidos.
Transmigración peatonal poluta de congruencias insospechadas.
Dormía el placer del recuerdo que no elije.
Sábanas de pavimento de quienes de cómos de cuando no miento ando y socavo esculturas de la mirada distraída del fruto fresco, fresca fauna que invertebra el camino nunca devuelto.
Sombra en el aire de los pies alrededor del justo roce cubre sospechas de lo no dicho para decirlo.
Pasaba y ya no paso.

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